Historieta Coin "Ay"

¡Ay!
¿A ustedes no les pasa que se le estropean las historias cuándo las cuentan? A mi si. Rondan cosquilleando la cabeza y la punta de la pluma a la vez, hermanadas , parece que si...que funciona. Las palabras fluyen como gotas a veces, otras a chorros inmensos llenando los espacios vacios, torrentes de palabras, goterones densos, barranqueras...hasta que ¡Ay! Se paran y que sudor la próxima palabra o no, a lo mejor no, a lo mejor sigue la racha dos líneas, tres o puede, con mucha suerte que llene una página de corrido.

Pero ¿Qué les voy a contar a ustedes que padecen de la misma aflicción ¡maldita sea,!de la misma bendición bendita no puedo dejar de escribir, de lo mismito sufren que yo? ¿Y verdad que ocurre de esta manera cómo si tuviéramos fiebre? O también puede que trabajen en una historia con datos recopilados, preocupados por la incidencias, historiándola, requiriendo información para vestirla y hacerla creíble, ambientarla y esto y lo otro y hasta lo de más allá.

Ser ágiles procurando que la información sea como hilos de telégrafos donde los pájaros se posan, no vemos las líneas, solos hermosas y movibles manchitas blancas. Cómo el pentagrama de las notas, escuchamos el milagros de la música sin exclamar como bobos ¡Ay! Que corchea mas bien colocada, que blanca que semi....solo música, el soporte no interesa.
Si, se escapa, no sale la jodida historia, no ¡qué rabia! De que vale un sostén si no hay nada, nada que sujete las emociones que sacuden las entrañas.

O resulta que si se lo cuentas a los amigos que más quieres, lo que entienden de nuestro padecer...cuando les dices “estoy escribiendo una que te vas a enterar, resulta que....y entonces....” destripas el relato. Las endiabladas historias se rebelan, no les gusta que hablemos de ellas cuando se están gestando, se vengan retorciendose, espetan un NO me da la gana vete que no te quiero , que ni de coña, que con ellas no puedes. Contar de las maneras es lo peor que podemos hacer porque se dobla la pluma, el papel, la tinta, la cara, la madre que parió a la historieta, la hija de ¡Ay!

Justo en ese trámite estoy, sufriéndola. Les diré algo, es la historia de un rio de una infancia de alguien, o a lo mejor yo, a lo mejor tú, a lo mejor no lo conocemos, a lo mejor ni hay rio y me crié en el desierto, flor del desierto mi yerma pluma

¡Ay! Hoy no habrá historieta de aguas, ni riberas, ni cabras gordas pastando en sus orillas, ni huertas, solo quejas...que les voy a contar a ustedes que están en lo mismo, lo mismito.
O a lo mejor es que tengo la cabeza en otro sitio, no estoy en lo que estoy, llena de pájaros y de boberias. Puede que no tenga que hablar de rios sino de...de....¡Ay!.

A lo mejor solo tengo que empezar una carta como todas las cartas del mundo y dejarme de rios y de historias ¡Me muero por un beso tuyo! donde los que se echan de menos cuando no se ven tres segundos o puede que dos y medio. Todas empiezan diciendo:

Por la presente bien y muriéndome de ganas por una palabrita tuya, esta que te quiere tanto, que te quiere, que te quiero, que te está queriendo tanto ¡Ay!