El novio de la muerte

¡Aquí en mi vientre estuvo españa, aún permanece que se me nota la preñez de patria desde hace más de quinientos años!

Se aposenta cara al Mediterráneo la incólume y vieja ciudadela, alcazaba fortificada mirando al marinero barrio del Mantelete. Por ojos cañones verdes apuntando al pasado histórico. El faro asoma el perímetro pétreo sobre la bocana del puerto.

Al cuartel de la legión le guarda las espaldas el monte del Gurugú y un poquito más abajo el arrabal que vive de la soldadesca.

Las moras que lavan la ropa apuntalan los frontis de las fachadas de sus casitas blancas y azules con palos oblicuos de donde cuelgan los uniformes, una fila de legionarios mutilados sin pantalones los unos , los otros sin camisas, las guerreras sujetas por las hombreras, incompletos fantasmas pendulantes meciéndose al vaivén del aire rifeño. Las gorras son palomas verdes temblando en el horizonte de las putas.

Negocio próspero el club de máquinas recreativas, el ciber espacio abarrotado de guardadores de ausencias, las fulanas no cuentan, algunas lo cuentan todo que se vive entre fronteras. La tasca de Pepe el manco huele siempre a tortilla de patatas, por suelo el serrín que las borracheras manchan. En aquella puerta el chocolate es del mejor y si quieres asuntos más fuertes te lo digo, a esa puta no vayas que mira lo que me pegó la muy. El médico arregla los asuntos del va y viene, en este barrio se baila agarradito, más apretado el abrazo de la vida para ellas. Todas conocen al medicucho que tiene una casa en Málaga y en Marbella dos.

Al brigada no me acuerdo lo encontraron tieso dentro de su coche en el pinar de un poquito más allá del cuartel. Los pantalones verdes por las rodillas, la bandera patrióticamente izada . Trabajito costó arriar la evidencia del deceso en acto de servicio, del servicio de la asistenta social.

Al novio de la muerte le rindieron los honores que el Cuerpo de la legión hace a los suyos cuando lo despiden de esta vida, éste lo hizo con la sonrisa puesta de me voy me voy y se fue el pobre para siempre.

Mi divisa no conoce el miedo, mi destino tan solo es sufrir.

La familia despide al padre, al marido de bravura sin igual con el pueblo de fondo al tanto de la movida. La viuda y sus hijos no se enteran de nada que están en su dolor, pesa en su alma un doliente calvario y el alarido de la mujer navega por el aire hueco de la nave de la iglesia, un dolor esperpéntico con aire andalú que se nota en las palabritas que se come el deje:

¡Ay mi Pepe que nunca me fartaste! ¡Ay mi marío que bueno era que nunca me fartó! ¡Ay mi Pepe!.

Los domingos, a la hora del aperitivo, después de la misa de doce los de buen vivir del centro suben al barrio aquel. Con la cañita o el vermut una tapa de ¡Ay mi Pepe! cortesía del lugar, una mini salchicha elevada por virtud de un palillo camuflado sobre tosta de pan cubierta de salsa de roquefor.

Si, está de moda tapear en el barrio donde algún legionario vive más con su mora que en el cuartel, más en el cuartel que con su familia las que la tengan cerca. Hasta piensa que la quiere, nadie como ella le ha dicho de esa manera que la morita sabe decir y se entretiene mirando la sombra de las pestañas de la muchacha en flor que ya sabe como funciona el como tu nadie. Soy valiente y leal legionario y ella acaricia su nuca de soldado de brava legión, la morena lo consuela, sabe como hacer que se sienta el rey del mambo.

Huele el lugar a menta, a carbón, a anafre y cuero, a hachís, borrego, jarera y a orines mezclado de zotal. También a jazmines. Los geranios florecen en sus macetas de latas pintadas de añil o de verde o de rojo.

Un guayete vende espárragos trigueros en la carretera que lleva a Farhana o en la de Beni-Ensar y agita los ramos con sus bracitos morenos, parece que baile el morito al son de las verdes maracas despeinadas.